ESTO ES EL CENTRO

" Pase lo que pase, tenemos nuestros pinceles y ellos no. No todo es desierto. "

Domingo Kluge.

Nuestra compañia no deja de ser un lujo. La compañia en sí es un lujo,en los tiempos que vuelan o volaban ,y ahora incomprensiblemente naufragan. Todas las almas imagineras, autoreclutadas, protegemos nuestro poemario de cualquier crisis existencial.

Como un deber.

Como un placer.

En nuestro laborioso disfrutar del lujo acompañamos a buñuel por las paredes mientras las manos se introducen entre las telas en busca del secreto hermético de los maestros pintores; eso si los corderos se nos mueren ante pasional escena.


Repartidos por las plantaciones a las ordenes de querubines mentalistas pasamos las roches y los días repartidos de siete en siete.

Y nos convertimos al ideal de la belleza, representando cadáveres ocupando elevadas posiciones en el interior de nuestras enormes murallas.
Para nosotros es una especie de centro del mundo desde donde disparamos y cuando se establece la calma nos asomamos a las trincheras a observar nuestros cadáveres.

Deliciosos cadáveres que no apestan.

Esta es nuestra victoria.

Desde nuestro centro del mundo , desde dentro hacia fuera , sin enervación posible:

nuestro diario es nuestro poema